Relato - ALICE TIJUCA

Como ainda estou muito impactado com a última vez que estive com Alice, pedi ajuda ao Gemini, soltando frases aqui e acolá, pois meu pensamento tá bem descacetado depois desse último vendaval. Acho que esse tal de Gemini estava lá o tempo todo e nem percebi.

Existem profissionais que não apenas exercem um ofício, mas o elevam ao status de obra de arte, tornando qualquer sucessor uma mera nota de rodapé. No futebol ou no basquete, quando um atleta atinge o ápice da genialidade, o clube imortaliza seu número: a 10 de Pelé, a 23 de Jordan, a 24 de Kobe. Retirar a camisa de circulação é o reconhecimento máximo de que ninguém jamais terá o direito de ocupar aquele mesmo espaço sem cometer um sacrilégio.

No submundo do desejo e da sedução, encontrei a personificação desse conceito> ALICE TIJUCA!!! Ela não é apenas "boa no que faz"; ela opera em uma frequência que torna a própria ideia de concorrência obsoleta. Estar com ela não é uma transação, é uma experiência definitiva — o tipo de encontro que redefine os critérios de avaliação de um homem e o condena a uma eterna insatisfação com todo o resto.

Após a tarde do último sábado, entendi que certos talentos são tão singulares que a "camisa" que ela veste deveria ser metaforicamente pendurada no teto do ginásio. Nenhuma outra mulher, por mais esforçada que seja, deveria ter a audácia de tentar usar o mesmo número.

Quando ela se aproximou, o primeiro impacto foi o abraço. Não era o gesto protocolar de uma profissional, mas um enlace de uma força surpreendente, um domínio físico que me prendeu contra seu corpo de forma tão resoluta que o resto do mundo simplesmente deixou de existir. Naquele aperto, havia uma entrega e, ao mesmo tempo, uma posse; ela não estava ali apenas para fazer uma massagem, mas para me conduzir por um território que só ela conhecia.

Então, veio o toque. Suas mãos tinham uma inteligência própria, mapeando cada terminação nervosa com a precisão de quem conhece a anatomia do prazer como um cartógrafo conhece o terreno. Cada carícia era um convite para uma viagem sem volta; o rastro dos seus dedos deixava uma sensação de vertigem, um magnetismo que me fazia perder a noção de tempo e espaço.

Mas o golpe de mestre, o movimento que realmente justificava a "aposentadoria da camisa", era sua boca. Um toque de veludo, úmido e quente, que alternava entre a delicadeza de um sussurro e a intensidade de um desejo absoluto. Não era apenas técnica; era uma performance de entrega total, onde cada beijo e cada movimento pareciam orquestrados para provar que, depois dela, qualquer outro toque seria apenas ruído. Ela não apenas desempenhava um papel; ela habitava o prazer, transformando o ato em uma cerimônia onde ela era a única divindade possível.

Não sei se volto mais, pois a estrada da perdição está logo ali na frente.